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Robin d'Ardèche, roman en ligne
Amuse-gueules - Toniques - Purgatifs - Élixirs - Onguents - La Totale - Votre Cure
Motivations de l'auteur ------------------Début
du récit---------------------------------
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Alain Quedale enchaîne par une autre chanson, sur l'air du petit navire.
--"Il était un' p'tit' entreprise
Qui ne con-nais-sait pas la crise,
Car son patron é-tait presse-citron,
Car son patron é-tait presse-citron.
Ohé, ohé, ohé !"
Les baffles sifflent. L'ours, qu'on a remis dans sa cage, hurle et tambourine la porte, tant ça l'énerve.
On termine là le tour de chant. Principe de précaution oblige. N'empêche que le Ménestrel a fait un tabac. Enfin, quelques mauvais coucheurs n'ont pas aimé. On en trouve dans les meilleurs publics.
Quel talent, ce Quedale ! Il va finir à l'Olympia. Sûr et certain.
--Concours de flé-chet-teus ! poursuit l'annonceur.
La règle du jeu est simple. On lance trois fléchettes sur une cible ronde. On totalise les points à l'issue du tir. Au début, le groupe comporte trente-deux participants. On élimine à chaque manche la moitié des plus bas scores, jusqu'à s'affronter en duel.
Ne restent bientôt plus en lice que Robin et Paul Cuchet, le motard patrouilleur. Dans son école de police, le Paul était champion de tir au pistolet. Il a l'oeil de lynx et sa main ne tremble pas. Ça sert même à la fête foraine, d'être policier.
--N'oubliez pas, Cuchet, lui dit Bornas, que vous défendez l'honneur du commissariat. Que le meilleur gagne, et le meilleur, c'est vous !
--Ça reste à voir, rétorque Robin.
--Tu ferais mieux de te concentrer, mon gars, dit Cuchet.
On s'attroupe autour du stand. Tout le monde serait curieux de savoir, de la commune ou des bois, quelle faction va remporter la Fléchette d'Or. Un symbole fort qu'on reconduit d'une année sur l'autre.
--Premières flé-chet-teus ! dit le micro.
Elles fendent l'air de concert et se logent au centre, sur chaque carton.
--Bravo ! Deuxièmes flé-chet-teus !
Ça resiffle et ça se fiche dans le mille d'un trait. Ex aequo.
--Messieurs, ça c'est du grand art. Attention, dernière salve ! Lancez !
D'un jet. Mais, au même instant, un bruit distrait Cuchet qui loupe sa cible tandis que Robin fait mouche. C'est le pharmacien qui a éternué. Il en est à son troisième verre de whisky sec. Il exagère.
--Toi, le barbichu, s'énerve le policier, retourne à tes pastilles ! Avec toute ta quincaillerie, tu te démerdes encore de tousser, si c'est pas malheureux !
Rires. Félicien Dard sursaute et blêmit mais ne dit mot. C'est un homme réservé. Ça n'est pas dans ses habitudes de polémiquer. D'ailleurs, il va falloir qu'il parte. Sûrement la Marie Vaucel, une diabétique, qui a tombé ses ampoules d'insuline par terre. Elle fait le même coup tous les dimanche. Monsieur Dard salue du chef et se retire sans tarder.
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